O ano 2000 depois de Cristo, meu vigésimo-primeiro, foi marcante. Começou com uma virada de ano com teor etílico de quem esperava o fim do mundo, segui em ritmo de festa para evitar a ressaca, onde a única coisa séria em minha vida era meu projeto de graduação, que ainda assim tinha carga leve nas minhas costas, os outros quatro integrantes do meu grupo (incluindo o Laganaro) eram bem mais capazes do que eu. O que me preocupava mesmo era escolher a balada da noite.

Minha auto-estima estava lá em cima depois de anos. Finalmente ganhava segurança, me sentia capaz e ocasionalmente olhava para o espelho e dizia: “Você é foda”. Ou seja, era praticamente insuportável. Imaturo, playboy e cheio de si. Mas isso estava para mudar. Como diz bem o ditado cronista, cada um tem o que merece, e eu merecia.

Conheci uma menina um ano mais velho que eu numa agencia de publicidade em que trabalhei. Não tinha tanta intimidade, no máximo dividíamos alguns farofinos do América. Ela era diferente das mulheres que eu encantava, ou seja, era madura. Gostava de Rock alemão e era uma das poucas mulheres aculturadas que conhecia. Não era fácil fingir que a entendia.

Quando meu estágio estava acabando, pela primeira vez, saímos para almoçar juntos. Desfilei orgulhoso pela rua, ela era pequena, compacta, ruiva, com aquele ar blasé de mulheres são inteligentes e sabem disso. Eu andava sem graça, como um homem comum mesmo. Fomos ao América que ficava perto da agência. Comemos até que rapidamente, trocamos banalidades até o momento em que ela me perguntou, entre uma colherada e outra na sobremesa compartilhada: “Qual foi o maior número de vezes que você já transou num dia?”. Com calma e classe eu respondi: “Ahn???” espalhando farofa crocante por toda a mesa.

Ela insistiu, e assim começamos a conversar sobre a vida sexual dela. Por minha sorte ela não queria bem saber da minha vida e sim falar da dela. Com vinte e um anos eu assumo que não era um expert em assuntos sexuais. Ainda que dissesse que sim. Ela no entanto detalhava com calma o dia em que transou oito (!?!) vezes no mesmo dia. Falava os lugares, posições, acessórios que usou em sua maratona. Eu vez ou outra acrescentava, sempre com classe: “Ahn???”.

Naquele dia foram quatro. Quatro horas que conversamos sobre sexo e eu não consegui fazer absolutamente nada. Fui pego de guarda baixa e os golpes dela me levaram a lona rápido. O juiz abriu contagem e até tentei levantar, mas a bota dela me pressionava pra baixo com frases como: “Eu estava suada e nua e fui buscar água na cozinha”.

Desde desse dia percebi que tinha que fazer alguma coisa. Ela claramente fez propaganda dela mesma pra mim e eu não comprei. E olha que o produto parecia ter satisfação garantida. Tentei por diversas vezes marcar um encontro. Ela também. Mas constantemente nos desencontrávamos. Ela me ligava dizendo que estava sozinha em casas quando eu estava viajando, eu a convidava para um almoço em Riviera e ela estava trabalhando. Esquecia que as pessoas trabalhavam.

As poucas vezes que nos encontrávamos por acaso, estávamos acompanhados, vez um, vez outro. E parecia que nunca teríamos a chance de levar aquilo em frente. Nunca poderia ter a oportunidade de mostrar pra ela que oito vezes em um dia, nunca mais ela teria.

Num belo dia meu celular toca, era ela. O convite era para um cruzeiro marítimo. “Um pessoal vai, só casal, pensei em você na hora, ta afim?”. Sorri como um Casanova. Até que enfim ela se rendeu de vez a mim. Apelou. Não agüenta mais. Eu só esperava a hora de subir no navio para gritar que era o rei do mundo. Olhei no retrovisor e falei a frase: “Você é foda!”. Era mesmo, enfim consegui, mesmo não tendo feito nada.

-    Claro, vamos sim quando é?
-    Em janeiro. Que legal que você aceitou.
-    Que é isso moça. Vai ser uma delícia ir com você.
-    Vai ser legal mesmo. Você quer levar alguém?
-    Não, acho que não.
-    Ah, tudo bem, vai um pessoal solteiro também, eu te apresento a galera, meu namorado tem várias amigas…

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